| HORS DES MURS |
| LA NEIGE |
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L’air donne le frisson comme un breuvage amer. |
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Le jour est morne, éteint, et prend des tons de cuivre. |
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Les moineaux, pépiant de froid, se laissent suivre, |
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Et, s’envolant, font sur la brume un vague éclair. |
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La neige, floraison pâle des ciels d’hiver, |
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Fait pleuvoir tristement ses étoiles de givre. |
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Les arbres aux bourgeons captifs qu’Avril délivre |
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Se la mettent au front, ainsi qu’un joyau clair. |
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Frêle et vain ornement, outrage des ramures |
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A qui va la beauté des larges feuilles mûres, |
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Où circule le sang glorieux des étés ! |
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Ta blanche clarté fait que j’aime mieux les roses, |
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O neige, dont la grâce est celle des chloroses, |
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Image des froideurs et des virginités. |
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