| HORS DES MURS |
| LE GRAND ARBRE |
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Dans un parc oublié dont le silence amorce |
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Les rêveurs, sentinelle ancienne du seuil, |
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Le grand arbre muet isole son orgueil, |
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Et vers le ciel étend ses branches avec force. |
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Son tronc noir se roidit musculeux comme un torse, |
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Et son cœur dépouillée ferait un bon cercueil. |
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Il a l’air de porter l’empreinte d’un long deuil, |
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Et l’âge a sillonné profondément l’écorce. |
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Il sent qu’il n’est pas fait pour prêter aux amants |
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L’ombre, dont le secret rassure les serments |
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Et les baisers, concert matériel des rêves. |
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Inutile à l’amour trop vulgaire pour lui, |
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Âpre et dur, il attend venir avec ennui |
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La fermentation violente des sèves. |
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