| HORS DES MURS |
| L’ARCHE |
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Le grand cintre de l’arche encadre un clair tableau. |
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En attendant Avril et pour la bienvenue |
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Des fleurs, le ciel sourit et le froid s’atténue. |
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Au premier plan, la rive en pente douce, et l’eau. |
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Peinte légèrement du bout d’un fin pinceau, |
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Profilant sur l’azur sa silhouette nue, |
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Une île, avec des airs de baigneuse ingénue, |
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Sort du fleuve, et les joncs lui font un frais berceau. |
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Le froid soleil d’hiver, qui ne fait rien éclore, |
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Glisse sur les coteaux dans sa pourpre incolore, |
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Comme un hôte ennuyé prompt à gagner le seuil. |
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Mais la tonnelle semble attendre sur la berge |
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Et j’entends clairement pétiller dans l’auberge |
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La friture dorée et le vin d’Argenteuil. |
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