| HORS DES MURS |
| CHEMIN DE HALAGE |
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Aux deux rives de l’eau, paysage tremblant, |
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Sur la berge encaissée où leur ampleur tient juste, |
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Des arbres, dont le tronc au sol rude s’incruste |
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Agitent leurs rameaux sans feuilles, d’un bruit lent. |
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Des percherons trapus tirent du col, soufflant |
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Le brouillard enflammé d’une haleine robuste. |
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Large, bien que petit, d’épaules et de buste, |
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Le charretier conduit ses bêtes en sifflant. |
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Le bateau lourd, ainsi mené, descend le fleuve, |
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Vers la mer où le ciel à l’aurore s’abreuve |
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Et boit, comme en un vase étincelant, l’azur. |
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Parfois il faut aussi l’effort à la pensée, |
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Mais le courant du rêve est invisible et sûr : |
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L’âme vers l’infini va, lentement bercée. |
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