| HORS DES MURS |
| LE COURANT |
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Il faudrait, pour quitter la ville, un vieux bateau ; |
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Suivant l’eau lentement, sans voiles et sans rames. |
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Sur des nuages blancs, aussi blancs que des femmes, |
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Le ciel d’été, l’azur étendrait son manteau. |
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Serré dans le granit comme dans un étau, |
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Le fleuve mord ses bords et glisse en courtes lames ; |
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Et la ville aux toits bleus tout pailletés de flammes |
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Parade bruyamment comme sur un tréteau. |
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Plus de quai ; des maisons d’un étage, des rives, |
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Les saules, les bouleaux, les aubépines vives, |
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Un coin du bien-aimé paysage français. |
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Les peupliers sont hauts, les collines sont bleues… |
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Où donc est la rumeur de foule où je passais ? |
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Je ne sais pas combien j’ai pu faire de lieues. |
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