LA MER DE BRETAGNE |
LA PETITE MAISON |
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La porte encor fermée et les fenêtres closes, |
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À peine la maison sort des taillis couverts. |
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Un paysage exquis borne cet univers |
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Où l’on rêve, oublieux des effets et des causes. |
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Le gai matin, qui rit dans la fraîcheur des choses, |
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Aussitôt réveillé, frappe aux contrevents verts. |
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Les automnes cléments et les tièdes hivers |
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Y mêlent le parfum des blancs myrtes aux roses. |
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C’est là qu’il faudrait vivre au temps du mois de mai. |
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Heureux du grand soleil, le cœur bon d’être aimé, |
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Causant à deux durant les jours pleins de lumière. |
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Aucun art n’embellit la petite maison, |
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Rien n’en trouble la paix c’est presque une chaumière, |
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Et la vieille romance avait pourtant raison. |
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