| ÉPILOGUE |
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Mon esprit, secouant ses ailes de corbeau, |
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A voulu fuir le poids de l’ombre coutumière. |
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Et son vol a monté vers la splendeur première |
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Pour étreindre et fixer le poëme du beau. |
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Si je n’ai pas tenu sûrement le flambeau, |
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C’est que j’aurai tremblé, vaincu par la lumière ; |
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Si tu n’as point surgi, déesse tout entière, |
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C’est qu’au moule parfois l’œuvre laisse un lambeau. |
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Pourtant j'aurais voulu te dresser toute nue, |
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Blanche création de la force inconnue, |
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Dans le rayonnement de ta réalité ; |
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Et j’aurais simplement montré du doigt ta forme |
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Dépassant, par le seul effet de la beauté, |
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Les efforts monstrueux de la matière énorme. |
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