| LE CINQUIÈME LIVRE DES STANCES |
| IX |
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Je ne regrette rien, ni des lauriers superbes |
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L’honneur qui m’était dû, |
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Ni cet heureux plaisir, fait de fruits et de gerbes, |
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Comme un vin répandu : |
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Je vois dans tout ce deuil, dans la Parque sinistre |
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De mes plus chers amis, |
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Que le ciel a bien su tenir à son ministre |
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Ce qu’il avait promis. |
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