LE CINQUIÈME LIVRE DES STANCES |
VIII |
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Belle, vivant tes jours filés par ton destin, |
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Le souci de Cypris, ô rose, et de la lyre, |
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Tu t’épanouiras pour orner le jardin |
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Et saturer d’odeur l’azur qui te respire. |
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Et puisqu’il faut qu’enfin s’achève le printemps, |
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Quand la rouille viendra sur tes pétales lisses, |
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Abandonnant ton cœur à la pluie, aux autans, |
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Tu goûteras la mort, ô fleur, avec délices. |
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