| LE CINQUIÈME LIVRE DES STANCES |
| III |
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Pendant que l’homme court à sa tâche servile, |
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Automne, souffle aqueux, |
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Disperse les brins morts des arbres de ma ville |
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Et mon âme avec eux. |
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Qu’elle flotte dans l’air, Automne, où ta palette |
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Pose un brouillard léger, |
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Et contre le bassin qui, sombre, te reflète, |
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S’accoude pour songer. |
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