LE QUATRIÈME LIVRE DES STANCES |
XVII |
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La coupe de douleur où je me désaltère, |
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Douce comme le miel, |
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Emprunte d’ici-bas, certes, le caractère |
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Le plus substantiel. |
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La vie est la fumée et la mort est son ombre ; |
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Intérêts, capitaux, |
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Tout est dans la balance : il faut chercher le nombre |
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Qui règle les plateaux. |
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