| LE QUATRIÈME LIVRE DES STANCES |
| XV |
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Que je suis las de toi, Paris, et de l’automne ! |
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Que je languis souvent |
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De voir le champ qui ploie et la mer qui moutonne |
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Au souffle d’un bon vent ! |
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Mais quel philtre jamais, Paris, de quelle sorte, |
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Me vaudra ta rancœur ? |
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Ô novembre, tu sais que c’est ta feuille morte |
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Qui parfume mon cœur. |
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