| LE QUATRIÈME LIVRE DES STANCES |
| VIII |
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Tu souffres tous les maux et tu ne fais que rire |
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De ton lâche destin ; |
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Tu ne sais pas pourquoi tu chantes sur ta lyre |
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Du soir jusqu’au matin. |
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Poète, un grave auteur dira que tu t’amuses |
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Sans trop d’utilité ; |
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Va, ne l’écoute point : Apollon et les Muses |
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Ont bien quelque beauté. |
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Laisse les uns mourir et vois les autres naître, |
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Les bons ou les méchants, |
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Puisque tout ici-bas ne survient que pour être |
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Un prétexte à tes chants. |
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