| LE QUATRIÈME LIVRE DES STANCES |
| III |
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Hymette, mont sacré, divinité vivante, |
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Mieux que l’humaine voix, |
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Mieux que le vent d’Auster qui répand l’épouvante |
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Au plus profond des bois, |
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Tu me parlais avec la grâce de ta ligne |
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Qui courbe tes sommets, |
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Et d’écouter le ciel, certes, j’étais plus digne |
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Que je ne fus jamais. |
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Ô héros, sur tes flancs la mort du jour imprime |
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Le plus clair orient, |
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Car, comme un fruit pressé, l’âme sur toi s’exprime |
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Du rubis souriant. |
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Et pourtant, ce n’est pas la joie insidieuse |
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D’une aimable couleur |
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Qui me rattache à toi, mais l’ombre pluvieuse |
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Qui te vêt de malheur : |
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C’est par elle qu’ainsi le sens de ma nature |
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Au tien a répondu, |
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Elle qui d’Apollon l’esprit plein d’imposture |
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A du coup confondu. |
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