| LE TROISIÈME LIVRE DES STANCES |
| XIV |
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Sur la plaine sans fin, dans la brise et le vent, |
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Se dresse l’arbre solitaire, |
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Pensif, et chaque jour son feuillage mouvant |
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Jette son ombre sur la terre. |
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Les oiseaux dans leur vol viennent poser sur lui : |
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Sont-ils corbeaux, ramiers timides ? |
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L’affreux lichen le ronge ; il est le sûr appui |
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Du faible lierre aux nœuds perfides. |
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Plus d’une fois la foudre et l’autan furieux |
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Ont fracassé sa haute cime ; |
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Même il reçoit les coups de l’homme industrieux |
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Sans s’étonner, triste et sublime. |
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