| LE TROISIÈME LIVRE DES STANCES |
| IX |
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Grands bois, je vous verrai brillants sous un ciel d’ambre, |
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Ou de molles vapeurs noyés ; |
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Je vous verrai si fiers quand le triste novembre |
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Vous aura meurtris et rouillés. |
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Pour moi, l’amour n’est plus cette source de larmes |
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Où je buvais avidement ; |
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Une fausse amitié me cause trop d’alarmes, |
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Et je sais que la gloire ment. |
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Enveloppez mon cœur dans les plis de vos ombres ; |
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Ma Muse, fille des cités, |
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O bois, a su garder au fond de ses yeux sombres |
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Le souvenir de vos beautés. |
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