| LE TROISIÈME LIVRE DES STANCES |
| VII |
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Qu’importe à la rose superbe |
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Le vent qui l’effeuille sur l’herbe ! |
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Qu’importe à l’aigle étincelant |
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Le plomb qui l’abat tout sanglant ! |
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Qu’importe aux accents de ma lyre |
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Le plus injurieux délire, |
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Et qu’importe à ma vie encor |
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D’avoir si mal pris son essor ! |
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