| LE TROISIÈME LIVRE DES STANCES |
| VI |
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Relève-toi, mon âme, et redeviens la cible |
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De mille flèches d’or : |
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Il faut qu’avec ma main cette Minerve horrible |
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Frappe la lyre encor. |
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L’arbre portant ses fruits, le vent qui le renverse, |
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Sur le front d’un ami |
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La pâle mort déjà, la trahison qui berce |
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Le soupçon endormi, |
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L’étoile à l’horizon, le phare sur le môle, |
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La coupe au cristal fin |
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Que j’ai jetée ainsi par-dessus mon épaule, |
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Toute pleine de vin, |
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Et chacun de mes jours, tels qu’une fleur qui passe |
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Sur l’onde et disparaît : |
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Dans mon destin comment sauraient-ils trouver place |
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Cet espoir, ce regret ? |
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