| LE TROISIÈME LIVRE DES STANCES |
| I |
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Été, tous les plaisirs que ta saison m’apporte |
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Comme ceux du printemps ont perdu leur attrait. |
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Adieu, le tendre automne ! À présent, qu’à ma porte |
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Vienne heurter l’hiver, j’ouvrirai sans regret. |
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Dans l’antique forêt, le vent et la cognée |
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Sèment de l’arbre fort les rameaux à ses pieds, |
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Et parmi les humains la juste destinée |
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Abat à chaque coup gloire, amour, amitiés. |
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Moins doucement la feuille à la brise soupire, |
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Que la branche frappée en tombant ne se plaint, |
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Et lorsque le malheur s’exhale de la lyre, |
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Tout autre chant n’est plus qu’un écho qui s’éteint. |
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Vie exécrable, ô jours que corrompt l’amertume, |
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Je vous surmonte encor, mais mon cœur est brisé ; |
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Et s’il a plus d’éclat, peut-être, il se consume |
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Ce feu sombre et divin qui m’avait embrasé. |
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