| LE DEUXIÈME LIVRE DES STANCES |
| XXI |
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Ô ma lyre, cessons de nous couvrir de cendre |
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Comme auprès d’un cercueil ! |
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Je t’orne de verdure et ne veux plus entendre |
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Des paroles de deuil. |
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Mais non, fais retentir d’une douleur non feinte, |
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Lyre, l’accent amer ! |
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N’es-tu pas l’alcyon qui calme de sa plainte |
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Les vagues de la mer ? |
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