| LE DEUXIÈME LIVRE DES STANCES |
| XX |
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Muse, comment sais-tu de ces heures sinistres |
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Tisser un jour vermeil, |
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Comment à l’unisson fais-tu sonner les sistres |
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Dans un discord pareil ? |
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Ah ! Sur ton Pinde encor se peut-il que je sache |
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Me frayer un chemin, |
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Et ton laurier sacré, faut-il que je l’arrache |
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De cette impure main ? |
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