| LE DEUXIÈME LIVRE DES STANCES |
| XIX |
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Beaux présents que la Muse, hélas ! m’accorde encore, |
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Ô mes vers, autrefois |
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Vous étiez, au jardin, la fleur qui vient d’éclore |
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Et l’oiseau dans les bois ; |
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Vous étiez le ruisseau quand le soleil l’égaie |
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Et s’en fait un miroir. |
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Et maintenant, mes vers, d’une mortelle plaie |
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Vous êtes le sang noir ! |
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