| LE DEUXIÈME LIVRE DES STANCES |
| XII |
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Avril sourit, déjà plus douces me retiennent |
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Les rudes mailles du destin, |
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Et de riants pensers à présent me reviennent |
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Comme les feuilles au jardin. |
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Eh quoi ! Ce peu de miel dans la dernière goutte |
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Me serait-il enfin permis, |
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O sombre vie ? Hélas ! si c’est la peine toute, |
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Sommes-nous pas de vieux amis ? |
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