| LE DEUXIÈME LIVRE DES STANCES |
| XI |
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De ce tardif avril, rameaux, verte lumière, |
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Lorsque vous frissonnez, |
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Je songe aux amoureux, je songe à la poussière |
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Des morts abandonnés. |
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Arbres de la cité, depuis combien d’années |
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Nous nous parlons tout bas ! |
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Depuis combien d’hivers vos dépouilles fanées |
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Se plaignent sous mes pas ! |
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