| LE DEUXIÈME LIVRE DES STANCES |
| VII |
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Quand pourrai-je, quittant tous les soins inutiles |
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Et le vulgaire ennui de l’affreuse cité, |
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Me reconnaître enfin, dans les bois, frais asiles, |
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Et sur les calmes bords d’un lac plein de clarté ! |
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Mais plutôt, je voudrais songer sur tes rivages, |
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Mer, de mes premiers jours berceau délicieux : |
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J’écouterai gémir tes mouettes sauvages, |
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L’écume de tes flots rafraîchira mes yeux. |
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Ah, le précoce hiver a-t-il rien qui m’étonne ? |
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Tous les présents d’avril, je les ai dissipés, |
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Et je n’ai pas cueilli la grappe de l’automne, |
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Et mes riches épis, d’autres les ont coupés. |
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