| LE PREMIER LIVRE DES STANCES |
| XI |
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Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; |
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Ou c’est d’un esprit sot ou c’est d’une âme basse. |
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Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; |
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C’est d’un mauvais courage et qui trop tôt se lasse. |
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Riez comme au printemps s’agitent les rameaux, |
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Pleurez comme la bise ou le flot sur la grève, |
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Goûtez tous les plaisirs et souffrez tous les maux ; |
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Et dites : c’est beaucoup et c’est l’ombre d’un rêve. |
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