| LE PREMIER LIVRE DES STANCES |
| VIII |
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Les roses que j’aimais s’effeuillent chaque jour ; |
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Toute saison n’est pas aux blondes pousses neuves ; |
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Le zéphyr a soufflé trop longtemps ; c’est le tour |
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Du cruel aquilon qui condense les fleuves. |
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Vous faut-il, Allégresse, enfler ainsi la voix, |
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Et ne savez-vous point que c’est grande folie, |
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Quand vous venez sans cause agacer sous mes doigts |
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Une corde vouée à la Mélancolie ? |
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