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Une même fureur n'agite tout poëte, |
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Combien qui sont faconds ont la bouche muette ! |
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La plupart sont chétifs et rampent bassement |
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Aux arbrisseaux pareils ; quelques-uns seulement, |
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De naturel bien né, sans ruses et sans peine, |
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Passent incontinent cette commune voix : |
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Tel un chêne élevé qui par dessus le bois |
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Élance dans l'azur sa cime aérienne. |
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Ami cher, si le dieu qui confond l'ignorance, |
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Phébus qui m'a nourri dès la première enfance, |
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M'a bien prophétisé que c'est du labeur tien |
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Que Permesse courra sur les françaises rives, |
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Et si tu es toujours amoureux du lien |
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Que forme le laurier avec ses tresses vives, |
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La sainte Poésie, et de jour et de nuit. |
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Soit en toi comme un feu qui dans un chaume bruit. |
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De l'aveugle qui dit le courage homicide |
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De ce divin guerrier, fils de la Néréide, |
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Du vieillard de Téos et du thébain Pindare, |
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De ce magicien que Mantoue a vu naître, |
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De ce Toscan pensif qui au fond du Tartare |
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Suivit encor' vivant la trace de son maître, |
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De Ronsard qui Vendôme et la France décore, |
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De ce Sophocle, honneur de la Ferté-Milon, |
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De celui, bien appris, qui dedans la Champagne |
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Tira Pinde, Dodone et le sacré vallon, |
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Et du charmant Chénier dont deux fois je m'honore |
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Nouveau Mercure, ayant pour ta verge brillante |
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Un plectre harmonieux, assemble et guide encore |
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Les substances qui sont sur la Lyre volantes. |
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