LA PLAINTE D'HYAGNIS |
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Substance de Cybèle, ô branches, ô feuillages, |
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Aériens berceaux des rossignols sauvages, |
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L'ombre est déjà menue à vos faîtes rompus, |
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Languissants vous pendez et votre vert n'est plus. |
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Et moi je te ressemble automnale nature. |
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Mélancolique bois où viendra la froidure. |
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Je me souviens des jours que mon jeune printemps |
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Ses brillantes couleurs remirait aux étangs, |
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Que par le doux métier que je faisais paraître |
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Dessus les chalumeaux, |
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Je contentais le cœur du laboureur champêtre |
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Courbé sur ses travaux. |
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Mais la Naïade amie, à ses bords que j'évite, |
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Hélas ! ne trouve plus l'empreinte de mes pieds, |
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Car c'est le pâle buis que mon visage imite. |
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Et cette triste fleur des jaunes violiers. |
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Chère flûte, roseaux où je gonflais ma joue, |
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Délices de mes doigts, ma force et ma gaîté, |
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Maintenant tu te plains : au vent qui le secoue |
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Inutile rameau que la sève a quitté. |
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