| JONCHÉE |
| MON MAL J'ENCHANTE |
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Toi, mauvais œil, ou stellaire |
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Malignité, toujours de travers sonnée heure, ou qui que tu sois |
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Être vilain, ça, tu me veux encore malfaire. |
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Ne viens-tu pas, avec ta bouche d'autrefois, |
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Bruire et siffler ton antienne ; |
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Ne vas-tu pas, à l'allégresse de mes doigts |
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Mêler ton geste, afin que je me ressouvienne ! |
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Depuis les jours, depuis ces jours on m'a tenu |
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Plus sûrement sur les fonts Aganippiques, ô gnome. |
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Et tu pourras savoir par le menu |
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Si j'ai l'âme gaillarde, et pour quel on me nomme ; |
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Car, même dans ta nuit, même battu à tes autans, |
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D'un gracieux délire : |
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Je dirai le soleil levé, et le printemps, |
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Sur la plus haute corde de la Lyre. |
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