| JONCHÉE |
| ÉLÉGIE TROISIÈME |
| Psyché, mon âme. |
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Edgar Poe.
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C'était comme le champ de Pharsale : des blessés |
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Hideux |
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Mouraient sur le bord des fossés ; — |
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Là, où nous revînmes tous deux, |
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Avec Psyché, mon âme. |
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Et je lui dis « N'est-ce pas ? » Et je lui dis |
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« Ces arcs comme ils s'écroulent, et ces butins quels oripeaux ! |
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Ah, maudites étaient nos armes, et maudits |
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Nos drapeaux ! |
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C'était comme un Purgatoire, où des ombres aux abois |
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Levaient des fronts honteux. |
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Et se tordaient les doigts ; — |
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Là, où nous revînmes tous deux, |
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Avec Psyché, mon âme. |
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Et je lui dis « N'est-ce pas ? » Et je lui dis |
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« Ah, ces damnés que chasse le regret. |
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En fleurs bénignes de Paradis |
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Qui jamais les mettrait, |
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