| AUTANT EN EMPORTE LE VENT |
| CHŒUR |
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Hors des cercles que de ton regard tu surplombes. |
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Démon Concept, tu t'ériges et tu suspends |
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Les males heures à ta robe, dont les pans |
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Errent au prime ciel comme un vol de colombes. |
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Toi, pour qui sur l'autel fument en hécatombes |
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Les lourds désirs plus cornus que des égipans. |
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Électuaire sûr aux bouches des serpents, |
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Et rite apotropée à la fureur des trombes ; |
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Toi, sistre et plectre d'or, et médiation, |
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Et seul arbre debout dans l'aride vallée, |
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O Démon, prends pitié de ma contrition |
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Éblouis-moi de ta tiare constellée, |
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Et porte en mon esprit la résignation. |
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Et la sérénité en mon âme troublée. |
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