| LE BOCAGE |
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Gentil esprit, l'honneur des Muses bien parées, |
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La Tailhède, les bandelettes sacrées |
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Ceignent ton front. Bien que tu passes parmi nous, |
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Que la cendre à tes pieds de celte vie reste |
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Comme aux flancs de Délos la mousse du Géreste, |
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Ta soif s'étanche aux flots Dircéens, et d'un doux |
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Murmure le laurier frémit quand tu parais, |
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Et sur le vil Python ta main vire les traits |
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Indubitables, et tes vœux appendent des prémices |
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Au bord de l'Acragas où meuglent les génisses. |
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