| LE PUR CONCEPT |
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Sous la rouille des temps je suis un vieux blason. |
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— Chère galère avec ta riche cargaison, |
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Es-tu prise à jamais dans les glaces du pôle ? |
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— Voici l'heure qui tinte et la chanson du saule.
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Mon regard fatigué contemple l'horizon |
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Monotone, à travers les barreaux d'une geôle. |
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— Je suis l'herbe fauchée et l'arbre que l'on gaule. |
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— Voici l'heure, male heure, et la male saison. |
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Mais que me font ces fleurs qui meurent sur la tige, |
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Et ces parfums remémorés, et le vertige |
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Des royales splendeurs et des épiscopats ; |
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Car mieux que dans la nuit close des sépultures, |
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Daimôn auguste du concept, oh ! N'ai-je pas |
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Trouvé l'oubli sacré, dans tes prunelles dures ! |
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