| INTERLUDE |
| INTIMITÉ |
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Les rumeurs des hommes et des choses |
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Comme un flot expiré se sont tues. |
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— Tes beaux desseins que tu prostitues, |
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Ô mon cœur, compte-les, si tu l'oses. |
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Des détritus de bouquets de roses |
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Parfument les brises abattues. |
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— Compte tes fiertés condescendues, |
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Et tes vains essors aux ailes closes. |
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— Mais le doux ciel d'une nuit d'été |
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Bénit le sommeil de la cité ; |
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Au sort, va, n'en gardons pas rancune ! |
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Puisque la vie est un sottisier, |
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Que je fume en face de la lune |
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Ma bonne pipe de merisier ! |
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