| FUNÉRAILLES |
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Ses mains qu'elle tend comme pour des théurgies, |
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Ses deux mains pâles, ses mains aux bagues barbares ; |
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Et toi son cou qui pour la fête tu te pares ! |
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Ses lèvres rouges à la clarté des bougies ; |
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Et ses cheveux, et ses prunelles élargies |
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Lourdes de torpeur comme l'air autour des mares ; |
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Parmi les bêtes fabuleuses des simarres, |
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Vous ses maigreurs, vous mes suprêmes nostalgies ; |
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Ô mirages que ma tendresse perpétue, |
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Échos fallacieux de l'heure qui s'est tue, |
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Malgré votre carmin et malgré vos colliers, |
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Et vos nœuds de brocart, et vos airs cavaliers, |
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Pauvres ! Vous êtes morts, ô vous tous elle toute, |
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Elle toute et mon cœur, nous sommes morts, sans doute. |
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