| FUNÉRAILLES |
| Le jardin était taillé comme une belle dame… |
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GILES FLETCHER.
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Dans le jardin taillé comme une belle dame, |
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Dans ce jardin nous nous aimâmes, sur mon âme ! |
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Ô souvenances, ô regrets de l'heure brève, |
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Souvenances, regrets de l'heur. Ô rêve en rêve |
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Et triste chant dans la bruine et sur la grève. |
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Chant triste et si lent et qui jamais ne s'achève, |
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Lent et voluptueux, cerf qui de désir brame, |
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Et tremolo banal, aussi, de mélodrame : |
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C'est la table rustique avec ses nappes blanches |
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Et les coupes de vins de Crète, sous les branches, |
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La table à la lueur de la lampe caduque ; |
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Et tout à coup, l'ombre des feuilles remuées |
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Vient estomper son front bas, son front et sa nuque |
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Gracile. La senteur des fleurs exténuées |
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S'évapore dans les buées |
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Hélas ! Car c'est déjà la saison monotone, |
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L'automne sur les fleurs et dans nos cœurs l'automne. |
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Et ce pendant qu'elle abandonne |
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Ses doigts aux lourds anneaux à ma lèvre, j'écoute, |
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J'écoute les jets d'eau qui pleurent goutte à goutte. |
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