| FUNÉRAILLES |
Si l'on te demandait où est tout le trésor
de tes jours florissants, et si tu répondais que
tout cela est dans tes yeux creusés, ce serait
une honte dévorante et un stérile éloge.
|
|
SHAKESPEARE.
|
|
|
Roses de Damas, pourpres roses, blanches roses, |
12 |
|
Où sont vos parfums, vos pétales éclatants ? |
12 |
|
Où sont vos chansons, vos ailes couleur du temps, |
12 |
|
Oiseaux miraculeux, oiseaux bleus, oiseaux roses ? |
12 |
|
| 5 |
Ô neiges d'antan, vos prouesses, capitans ! |
12 |
|
A jamais abolis les effets et les causes, |
12 |
|
Et pas d'aurore écrite en les métempsycoses : |
12 |
|
Baumes précieux, que tous des orviétans ! |
12 |
|
|
Surpris les essors aux embûches malitornes. |
12 |
| 10 |
Les cerfs s'en sont allés la flèche entre les cornes, |
12 |
|
Aux durs accords des cors les cerfs s'en sont allés. |
12 |
|
|
Et nous sommes au bois la belle dont les sommes |
12 |
|
Pour éternellement demeureront scellés… |
12 |
|
Comme une ombre au manoir rétrospectif, nous sommes. |
12 |
|
