| TES MAINS |
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Tes mains semblant sortir d'une tapisserie |
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Très ancienne où l'argent à l'or brun se marie, |
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Où parmi les fouillis bizarres des ramages |
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Se bossue en relief le contour des images, |
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Me parlent de beaux rapts et de royale orgie, |
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Et de tournois de preux, dont j'ai la nostalgie. |
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Tes mains à l'ongle rose et tranchant comme un bec |
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Durent pincer jadis la harpe et le rebec, |
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Sous le dais incrusté du portique ogival |
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Ouvrant ses treillis d'or à la fraîcheur du val, |
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Et, pleines d'onction, rougir leurs fins anneaux |
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De chrysoprase, dans le sang des huguenots. |
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Tes mains aux doigts pâlis semblent des mains de sainte |
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Par Giotto rêvée et pieusement peinte |
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En un coin très obscur de quelque basilique |
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Pleine de chapes d'or, de cierges, de reliques, |
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Où je voudrais dormir tel qu'un évêque mort, |
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Dans un tombeau sculpté, sans crainte et sans remord. |
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