| LE DÉMONIAQUE |
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Ai-je sucé les sucs d'innommés magistères ? |
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Quel succube au pied bot m'a-t-il donc envoûté ? |
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Oh ! Ne l'être plus, oh ! Ne l'avoir pas été ! |
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Suc maléfique, ô magistères délétères ! |
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Point d'holocauste offert sur les autels des Tyrs, |
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Point d'âpres cauchemars, d'affres épileptiques ! |
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Seuls les rêves pareils aux ciels clairs des tryptiques, |
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Seuls les désirs nimbés du halo des martyrs ! |
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Qui me rendra jamais l'hermine primitive, |
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Et le lis virginal, et la sainte forêt |
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Où, dans le chant des luths, Viviane apparaît |
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Versant les philtres de sa lèvre fugitive ! |
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Hélas ! Hélas ! Au fond de l'Érèbe épaissi, |
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J'entends râler mon cœur criblé comme une cible. |
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— Viendra-t-on te briser, sortilège invincible ? — |
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Hâte-toi, hâte-toi, bon Devin, car voici |
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Que l'automne se met à secouer les roses, |
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Et que les jours rieurs s'effacent au lointain, |
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Et qu'il va s'éteignant le suave matin : |
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— Et demain, c'est trop tard pour les métamorphoses ! |
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