| REMEMBRANCES |
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Dans l'âtre brûlent les tisons, |
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Les tisons noirs aux flammes roses ; |
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Dehors hurlent les vents moroses, |
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Les vents des vilaines saisons. |
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Contre les chenets roux de rouille, |
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Mon chat frotte son maigre dos. |
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En les ramages des rideaux, |
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On dirait un essaim qui grouille : |
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C'est le passé, c'est le passé |
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Qui pleure la tendresse morte ; |
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C'est le bonheur que l'heure emporte |
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Qui chante sur un ton lassé. |
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| I |
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Là-bas, où, sous les ciels attiques, |
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Les crépuscules radieux |
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Teignent d'améthyste les dieux |
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Sculptés aux frises des portiques ; |
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Où, dans le feuillage argenté |
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Des peupliers aux torses maigres, |
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Crépitent les cigales aigres |
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Ivres des coupes de l'été ; |
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Là-bas, où d'or fin sont les sables |
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Et d'azur rythmique les mers, |
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Où pendent les citrons amers |
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Dans les bosquets impérissables, |
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La vierge aux seins inapaisés |
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Plus belle que la Tyndaride, |
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Fit couler sur ma lèvre aride |
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Le dictame de ses baisers. |
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| II |
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D'où vient cette aubade câline |
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Chantée — on eût dit— en bateau, |
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Où se mêle un pizzicato |
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De guitare et de mandoline ? |
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Pourquoi cette chaleur de plomb |
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Où passent des senteurs d'orange, |
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Et pourquoi la séquelle étrange |
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De ces pèlerins à froc blond ? |
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Et cette dame quelle est-elle, |
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Cette dame que l'on dirait |
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Peinte par le vieux Tintoret |
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Dans sa robe de brocatelle ? |
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Je me souviens, je me souviens : |
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Ce sont des défuntes années, |
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Ce sont des guirlandes fanées |
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Et ce sont des rêves anciens ! |
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| III |
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Parmi des chênes, accoudée |
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Sur la colline au vert gazon, |
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Se dresse la blanche maison, |
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De chèvrefeuille enguirlandée. |
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À la fenêtre, où dans des pots, |
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Fleurit la pâle marguerite, |
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Soupire une autre Marguerite : |
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Mon cœur a perdu son repos… |
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Le lin moule sa gorge plate |
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Riche de candides aveux, |
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Et la splendeur de ses cheveux |
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Ainsi qu'un orbe d'or éclate. |
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Va-t-elle murmurer mon nom ? |
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Irons-nous encor sous les graves |
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Porches du vieux burg des burgraves ? |
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Songe éteint, renaîtras-tu ? — non ! |
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| IV |
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Hautes sierras aux gorges nues, |
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Lacs d'émeraude, lacs glacés, |
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Isards sur les crêtes dressés, |
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Aigles qui planez par les nues ; |
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Sapins sombres aux larges troncs, |
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Fondrières de l'Entécade |
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Où chante la fraîche cascade |
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Derrière les rhododendrons ; |
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Et vous, talus plantés d'yeuses, |
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Irai-je encor par les sentiers |
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Mêlant les rouges églantiers |
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À la pâleur des scabieuses ? |
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Dans les massifs emplis de geais |
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Mènerai-je encore à la brune |
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La jeune belle à la peau brune, |
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Au pied mignon, à l'œil de jais ? |
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| V |
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En jupe de peluche noire, |
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Avec des chapeaux tout fleuris, |
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Mes folles amours de Paris |
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Chantent autour de ma mémoire. |
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Elles ont des cheveux d'or pur, |
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Et, sous les blanches cascatelles |
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Des guipures et des dentelles, |
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Des seins de lis veinés d'azur. |
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Avec une audace espagnole, |
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Ma gourmande caresse n'a — |
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T-elle aux genoux de Rosina |
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Moqué les verrous de Barthole ? |
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N'ai-je pas promené ma main, |
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Avec des luxures d'artiste, |
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Sous des chemises de batiste |
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Embaumant l'ambre et le jasmin ? |
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Contre les chenets roux de rouille |
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Le chat ne frotte plus son dos. |
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En les ramages des rideaux |
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On n'entend plus d'essaim qui grouille. |
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Dans l'âtre pleins de noirs tisons, |
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Éteintes sont les flammes roses ; |
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Et seuls hurlent les vents moroses, |
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Les vents des vilaines saisons. |
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