III |
CHAMBRE CLAIRE |
INTUS ET FORAS |
ALTIOR |
TRANSPOSITIONS D'ART |
à M. Anatole FRANCE
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LXXXIII |
MUSIQUE DE JARDIN |
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Comme c'était un soir d'été propice aux charmes, |
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Bon à l'enchantement comme à l'envoûtement, |
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De son âme amoureuse et morose d'amant, |
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Il voulut essorer de plus exquises larmes ; |
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Comme c'était un soir d'été plein de langueur |
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Torpide, où l'âme étouffe, où les odeurs. stagnantes, |
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Dans l'air ont suspendu leurs veines dominantes, |
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De parfums épaissis qui pèsent sur le cœur. |
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Dans l'atmosphère lourde, ainsi que, dans un marbre, |
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Circulent des courants, des taches, des filons, |
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Se solidifiaient des baumes forts et longs, |
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Montés de chaque fleur, descendus de chaque arbre. |
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Sur lui chaque calice avait cette vapeur ; |
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Chaque branche était prise en ce brouillard d'étuve, |
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Qui l'enveloppait toute, et d'un troublant effluve |
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Lui tissait un manteau d'extase et de stupeur. |
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Nul souffle ne venait mélanger ces traînées ; |
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L'âme de l'oranger évitait le jasmin ; |
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Et, sans les disperser, on fendait en chemin |
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Ces couches de divers aromates veinées. |
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Des lambeaux en étaient aux halliers accrochés |
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Et pendaient en brouillards de moites effiloches ; |
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Des encens déchirés et des aromes floches, |
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Qui donnaient des aspects de femmes aux rochers. |
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Comme c'était un soir d'été que nulle haleine |
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N'émeut d'un trouble, — et très propice au souvenir, |
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Dans la grande avenue il pria de venir |
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La superbe beauté plus suave qu'Hélène. |
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Comme c'était un soir, d'une étrange saveur, |
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Dans la noire avenue il fit porter un orgue ; |
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Et les pâles bouleaux admirèrent la morgue |
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Des tuyaux argentés, comme eux, dans la touffeur. |
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Quand la femme fut là, dans la sombre avenue, |
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Dont les arbres portaient un dais de velours bleu, |
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Par les astres garnis d'astragales de feu, |
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Il lui dit simplement : « Mettez-vous toute nue. » |
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Comme elle était docile à son maître et seigneur. |
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Sans mot dire elle fit s'évaporer ses voiles, |
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Tandis que dans les cieux s'effaçaient les étoiles |
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Pour voiler le dépit de leur éclat mineur. |
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Car elle était vraiment la matière figée |
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Dans le vivant éclat d'un marbre radieux ; |
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Celle que, pour donner une leçon aux dieux, |
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Pygmalion créa, revue et corrigée. |
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Sur le tapis soyeux de l'épars vêtement, |
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Il la fit se coucher dans une pose exacte, |
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Et regarda longtemps se développer l'acte, |
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Et multiple, et muet, de ce beau mouvement. |
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Alors il entr'ouvrit l'orgue dont l'édicule |
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Au buffet reluisant comme un tronc de bouleau. |
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Élance dans le ciel et prolonge dans l'eau |
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Ses tubes dont le flanc retient le crépuscule. |
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Ses doigts harmonieux errent sur le clavier, |
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Dont l'insolite son interrompt la nuitée |
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Des nids, et dont la voix, sous l'onde, ébruitée, |
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Réveille la murène en l'ombre du vivier. |
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Ses doigts mélodieux inquiètent les touches |
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Qui, de son cœur glacé, reçoivent les frissons |
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Transmis et transformés en mélodiques sons |
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Par le chant des tuyaux aux métalliques bouches. |
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Vers le vivant modèle où son thème est écrit, |
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Automatiquement il retourne la tête ; |
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Pièce à pièce le lit des pieds jusques au faîte, |
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Et le transcrit d'un rare et mystérieux rit. |
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Comme sur un papier de musique, il déchiffre |
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Sa chevelure d'or aux trilles tourmentés, |
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Et traduit l'infini de ses trente beautés |
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Des douceurs de la flûte, et des aigreurs du fifre. |
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Pour le conter aux champs, pour le livrer aux bois, |
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Il assoupit les jeux et tire les registres ; |
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Il. dit ses reins charnus du son puissant des sistres, |
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Et ses seins acérés du son fin des hautbois. |
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Il dit ses yeux pareils aux yeux des tourterelles, |
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Et ses cheveux qui sont comme des chevreaux noirs ; |
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Ses dents, blanches brebis qui viennent des lavoirs, |
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Et qui n'en comptent point de stériles entre elles. |
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Il dit ses mains, qui sont un couple de ramiers, |
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Et son cou fort et blanc comme une tour d'ivoire ; |
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Ses tempes que le pâle azur des veines moire, |
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Sa taille souple et droite ainsi que les palmiers. |
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Il dit ses bras qui sont des colombes sans tache |
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Qu'on lave dans du lait, |
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Et son geste qui prend les cœurs et les attache |
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Comme d'un bracelet. |
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Il dit son teint pareil aux pommes de grenades, |
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Ses mamelles, chevreaux entre les lys paissants ; |
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Coteaux où, sur le soir, on fait des promenades, |
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O collines de myrrhe et montagnes d'encens. |
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Il dit ses yeux profonds ainsi qu'une piscine |
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Qu'éviterait le jour, |
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Et qui ne rend jamais au front qu'elle fascine |
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Son mirage d'amour. |
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Il dit ses flancs qui sont un parterre d'arôme |
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Où croissent, pour griser le souvenir souffrant, |
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L'aloès et le nard, le myrthe et le safran, |
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L'amome, le cinname et l'isocinnamome. |
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Ses cuisses, deux agneaux dont pas un n'est taché, |
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Son ventre pur et blanc comme un mont de farine ; |
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De son nombril profond la vasque purpurine, |
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Et même ce qui doit être tenu caché. |
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Telle en accords plaqués, telle en gamme pluitée, |
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En nappes d'ondoiements sonores et pourprés, |
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La belle créature est, au-dessus des prés, |
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Égrenée, émiettée, éparse, ébruitée. |
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Emplissant la campagne, il peuple mille lieues |
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Du port de la superbe et neigeuse houri ; |
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Il dit, d'un ton qu'à peine entendra le cricri, |
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Ses prunelles d'azur qui sont deux notes bleues. |
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Car elle a les regards qu'il lui convient d'avoir ; |
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Ses yeux ont la couleur qu'il leur a fallu prendre, |
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Comme un lac qui choisit les astres qu'il doit rendre, |
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Et laisse sans reflets ceux qu'il ne veut point voir. |
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Car, dans le chaton rose et mol de sa paupière |
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Qui s'élève ou s'abat comme un vélarium, |
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Sur le bassin changeant du fond de l'atrium, |
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Se sertit de son œil la versatile pierre. |
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Donc, il chante ses yeux alors qu'il sont iris, |
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Anémone, soucis, glycines ou pervenche ; |
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Alors qu'étant Glycère elle prend sa revanche |
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D'avoir été, la veille, Amymone ou Chloris. |
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Car, étant plus multiple et complexe que l'ombre, |
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Elle seule compose un harem attirant |
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Qui garde quatre-vingts femmes du second rang, |
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Soixante du premier, et des vierges sans nombre ! |
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Quand l'artiste a, sans fin, du magnifique corps |
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Exaspéré le thème et fatigué la phrase, |
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De ses doigts voletants dont l'essaim plane et rase |
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D'arpèges empennés, le miroir des accords ; |
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Il en traduit l'esprit, il en transpose l'âme, |
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Et ce sont des bruits faux et des cris discordants, |
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Et des pleurs syncopés de grincements de dents |
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Que l'orgue dissémine à présent et proclame ; |
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Des sanglots suraigus et d'acres âpretés, |
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Des fugues où des voix se font des scènes aigres ; |
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Des thèmes rabâchés dont les agréments maigres |
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Dissimulent en vain les longues pauvretés. |
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Comme un air variant : Souvent femme varie ; |
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Quelque chose de laid, de grêle et de petiot |
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Où le majestueux se mêle à l'idiot, |
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Avec des cruautés d'orgue de barbarie. |
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Maintenant, de l'éclat déchirant des grands jeux, |
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Du modèle il transcrit la bêtise superbe |
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Qui ruisselle et s'égoutte, et dérange dans l'herbe |
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Les fauves effrayés qui dilatent les yeux. |
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Il dit le tuf profond de son orgueil que brode |
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Le méandre fleuri de sa stupidité, |
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D'un rhythme dégageant le charme ensanglanté |
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Du pas de Salomé dansant devant Hérode. |
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C'est une rhapsodie où le même motif |
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Se presse et s'alentit, sautillant ou morose ; |
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Parfois heureusement joyeux comme une rose, |
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Parfois sinistrement lugubre comme un if. |
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Il dit l'arbre géant de sa sottise énorme |
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D'un geste d'Amphion créant le mur Thébain, |
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Et qui, du premier jet, file plus haut qu'un pin, |
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Et qui, du premier bond, sort plus touffu qu'un orme. |
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Sans fin il joue, il joue ; — et sans parler de lui, |
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Bien que parfois dans l'air qui triomphant éclate, |
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Ainsi qu'un rinceau gris sur un fond écarlate, |
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Se lamentent des traits pleins de spleen et d'ennui. |
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Le texte inconscient que son jeu s'approprie, |
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La Femme indifférente, au contour Argien, |
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S'entend dire parfois en taquinant son chien : « |
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Madame, seriez-vous point lasse, je vous prie ? » |
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Car il est plein de tact, de ponctualité, |
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De goût, de courtoisie et d'aisance parfaite ; |
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On dirait un dandy qui serait un prophète ; |
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Quelque chose comme un Amos de qualité. |
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Si parfois un pétale offense de sa ride |
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La délicate peau de la divinité, |
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D'un geste, des claviers, une seconde ôté, |
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Il en sauve aussitôt la femelle Smindride *. |
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De l'office inouï que célèbre l'Amant, |
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D'ailleurs elle ne semble aucunement surprise ; |
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Et de l'aube déjà la pellicule grise |
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S'appâlit sur l'azur vidé du firmament |
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Et cependant il joue, il joue, il joue encor ; |
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— Nuit blanche des pinsons, des geais et des linottes ; |
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Très calme, et sans jamais faire de fausses notes ; |
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Très correct et très strict en l'étrange décor. |
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Et sous le son moqueur, ou qui la divinise, |
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La Belle est toujours là sur ses habits royaux, |
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Muette et nue, aux sons des orgues, aux tuyaux |
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Qu'un rang d'arbres au loin multiplie, infinise… |
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