| III |
| CHAMBRE CLAIRE |
| INTUS ET FORAS |
| CÉANS |
| LXXXI |
| QUIA PULVIS |
| CODICILLE |
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Surtout point d'inhumation ! |
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Si je meurs, quelque jour, j'exige |
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Une ardente crémation |
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Sans résidus et sans vestige. |
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Plutôt qu'un squelette frileux |
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Qui cliquette au vent et qui claque, |
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Je veux être quelques grains bleus, |
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Dans l'or d'une boîte de laque. |
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La fine cendre que sera |
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Faite mon âme purpurine, |
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Voluptueuse glissera |
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Sur des plages d'aventurine, |
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Afin que, projets à projets, |
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Poudre à poudre, et gouttes à gouttes, |
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Se mêle à l'âme des objets |
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Mon âme qui l'aime entre toutes. |
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| ⁂ |
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Or, un après-midi d'avril |
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Où l'atmosphère est molle et moite, |
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Où la feuille est couleur béryl, |
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Vous prendrez avec vous la boîte |
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En laquelle ce que je fus |
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De réalités et de rêves, |
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Se mêle aux horizons confus |
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De quelques fantaisistes grèves. |
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Puis il faudra que vous suiviez |
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Le sentier blanc où nulle brise |
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Ne taquine des oliviers |
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La verdure hachée et grise. |
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Vous monterez sous le soleil |
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Jusqu'au sommet de la montagne, |
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Qui, chaque jour, jamais pareil, |
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Se montre aux yeux de la campagne. |
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Là, vous ouvrirez le coffret |
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Où, de ma chair et de mon âme, |
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Ce qui demeure est encor prêt |
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A se pâmer sur un dictame. |
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Et vous lancerez dans l'air bleu |
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Tout ce qui reste de ma cendre |
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Que vous laisserez peu à peu |
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Sur les fleurettes redescendre. |
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Et le passant qui, ce jour-là, |
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Viendra cueillir, pour son amie, |
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Le bouquet sur lequel vola |
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Mon inquiétude endormie, |
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Se dira que les chemins blonds |
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Ont laissé, dans l'heure dernière, |
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S'élever du creux des vallons |
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Un peu plus de triste poussière ! |
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