| III |
| CHAMBRE CLAIRE |
| INTUS ET FORAS |
| CÉANS |
| La riche folie figée des objets presque vivants. |
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GUALDO.
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| LXVI |
| TRANSFUSION |
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Je voudrais faire un vers que n'a tenté personne ; |
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Un vers mystérieux et bizarre, et qui sonne |
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Un timbre déroutant, au trébuchet des purs |
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Esprits initiés, des critériums sûrs. |
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On y verra, sous une atmosphère endormie, |
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Et comme une rousseur stagnante, une accalmie |
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De nuances, de tons et de sons assoupis |
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Dans la mousse laineuse et sourde des tapis, |
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Où chatoie et poudroie, où rougeoie et miroite |
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Le sable d'or du laque ; ou l'élégance droite |
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De la buire persane aux parterres d'émaux ; |
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— Et des objets vivants semblent sortir des mots, |
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Tant se pénètre, se communique et s'annelle |
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La prolongation d'une âme personnelle |
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En leur contour, en leur silhouette, en leur jeu, |
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Composant l'ambiance exquise du milieu. |
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C'est un appartement où j'exige que dorme |
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La solidarité du ton et de la forme ; |
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Avec, — et ça et là, seulement — comme un clair
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Qui bouge, et, tout à coup, accroche son éclair , |
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Tel qu'un point lumineux dans un œil, aux dorures |
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Des coussins écroulés dans les blanches fourrures |
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D'ours, où glisse un traîneau rocaille qui se croit |
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Sur la neige, et permet, en été, d'avoir froid. |
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Du satin clapotant et du crêpe liquide, |
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Une incantation évocatrice guide |
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Vers un champ japonais que lilasse l'iris ; |
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Sous un ciel où la grue et la chauve-souris |
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Plissent leurs éventails d'ailes blanches ou grises. |
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— D'anémiques tissus ont l'air d'avoir des crises ; |
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La brocatelle rose a les pâles couleurs ; |
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De factices printemps on voit fleurir les fleurs |
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En papier, et rosir les roses en batiste. |
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— Dans un plat niellé, le chef de Jean-Baptiste |
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Saigne brutalement son glouglou d'incarnat, |
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Et dont il semblerait que le flux transfusât |
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Une latente vie à la mourante chambre, |
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Où flotte, avec l'odeur chaste et fine de l'ambre, |
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Comme un ressouvenir catholique d'encens, |
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Que les atomes gais, dans le rayon dansants, |
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Empruntent à l'étole, au voile, à la chasuble |
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Dont cet ameublement liturgique s'affuble. |
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Le lapis ocellé de la plume des paons |
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A l'air de surveiller d'étranges guets-apens |
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De kriss, d'yatagans, de tomawawks, d'épées |
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Qui semblent en vouloir aux nuques des poupées |
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Japonaises. — La harpe en vernis de Martin, |
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Le biniou de soie au reflet incertain, |
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La guitare en ivoire et la flûte en faïence |
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Dont le sous-entendu d'un orchestre s'agence, |
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Dans leurs ventres bombés, dans leurs étroits larynx |
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Gardent des lieds secrets, des sérénades-sphynx, |
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Et tout un arriéré de chansons virtuelles, |
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Que, — le temps révolu des Lias rituelles, |
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Ta venue et ta voix déliante, ô Rachel ! |
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Feront rossignoler tout à coup, comme, au gel, |
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Succède le baiser frôleur des brises tièdes. |
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En lutte contre un singe et des grenouilles laides, |
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Ou faisant le coquet avec un éventail, |
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Le squelette d'ivoire, exquis épouvantail |
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Japonais, fait saillir sa vertèbre textile ; |
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Et le fin transparent des rideaux blonds distille |
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Une lueur si rousse et chaude, qu'on croirait |
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Que le sang du Baptiste enveloppe en un ret |
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Plus sanglant, l'atmosphère, à mesure, plus teinte, |
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Où l'iris simulé bleuit dans une eau feinte. |
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