| III |
| CHAMBRE CLAIRE |
| INTUS ET FORAS |
| ZOTHECÆ AC MUSICÆ |
| LX |
| VA LONTANO |
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Monstruin immane, ingens, cui lumen ademptum. |
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VIRGILE.
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Le piano, les jours de boue, |
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Comme un chien mouillé se secoue, |
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Éclabousse de ses sanglots |
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Les murailles du salon clos. |
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Le piano, les jours de pluie, |
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Comme un chien mouillé qui s'essuie, |
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Darde mille gouttes de son, |
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Du Haëndel et du Mendelsohn. |
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Du Schumann, du Schubert, du Webre, |
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Du Chopin — surtout du Chopin ! |
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Roulent au long de la vertèbre |
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De l'instrument mis au grappin. |
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Des valses épileptiformes, |
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Des scherzos abracadabrants ; |
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Du Liszt écrit pour doigts énormes, |
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Et du Rubinstein, et du Brahms ; |
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Des listes de Liszt ; des chopines |
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De Chopin dont rien n'est resté |
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Dans le cahier ! — et des bobines |
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De « jeux d'eau de villa d'Esté. » |
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Et, sur les dents noires et blanches |
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Du râtelier des clavecins, |
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Croulent des lieds, par avalanches, |
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S'abat le scherzo, par essaims. |
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Puis la Romance sans parole . |
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Qu'on avait un peu mise au vert, |
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Ruisselle à flots de la corolle |
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Du piano qui s'est ouvert. |
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La Chanson du Printemps dégante |
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Tous les doigts ; et, de son rouet, |
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La Fileuse , si fatigante ! |
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Tombe à son tour dans le brouet. |
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Comme un mancenillier terrible |
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Le palissandre convoité |
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En s'épanouissant nous crible |
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De traits, de trilles, de doigté. |
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Sur les notes blanches et noires |
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De l'épinette sur les dents |
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Glissent toutes les bassinoires |
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Des nocturnes les plus ardents ; |
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Des berceuses et des études, |
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Les marches et la mazurka, |
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Bonnes à faire des Latudes |
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Des gens que leur fureur marqua. |
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Par la blanche et noire quenotte |
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Qui lui donne maint démenti, |
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La fillette met la menotte |
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D'un guide-main à Clémenti. |
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On entend le petit prodige |
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Écarteler un impromptu ; |
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Et la mère aussitôt exige |
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L'ivoire, quand l'enfant s'est tu. |
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On ouït Berthe, puis Octave ; |
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Et, parmi l'ébène claqué, |
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L'arpège succède à l'octave, |
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Et le tapotage au plaqué. |
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Des hôtes saisissent leurs hôtes |
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Pour les martyriser sans droit, |
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Et font toujours les mêmes fautes, |
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Dans le même air, au même endroit. |
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Tous ces pianistes-tarasques |
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Se déchaînent sur l'instrument |
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Comme, dehors, font les bourrasques |
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Aux vitres de l'appartement. |
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Et ces rages pianistiques |
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Sur le Pleyel qui n'en peut mais, |
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Se vengent par bonds élastiques |
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De l'air maussade des sommets. |
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On fait queue autour de la boîte ; |
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Il faut déserter la maison, |
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Ou bien introduire l'ouate, |
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Dans ses oreilles, à foison. |
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En vain l'on monte quatre étages ; |
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Par la cheminée, ô bonheur ! |
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Le plaqué suit les tapotages |
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Ainsi qu'un simple ramoneur. |
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Si l'on se jette dans la cave. |
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Le fortissimo sur vous fond ; |
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Si dans le grenier on le brave. |
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Il troue encore le plafond. |
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Alors il faut quitter la place |
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Devant le siège du Wagner, |
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Et s'enfuir par un temps de glace |
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A ne pas mettre un chien à l'air ; |
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Errer à travers la campagne, |
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Sous le sifflet de tous les nords, |
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Pendant que l'hôtesse accompagne |
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A d'élémentaires ténors, |
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Par vingtaines, les mélodies |
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De Gounod et de Massenet, |
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Dont les grâces sont enlaidies |
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Et dont le contour est moins net. |
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Que le châtel entier sévisse |
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Sur les notes, cela se doit ; |
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Puis, quand il a fini, l'office |
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Joue, à son tour, avec un doigt ! |
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Et ces gammes qu'il faut qu'on fuie, |
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Les après-midi sans beau temps, |
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Ont fait dire depuis longtemps : |
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Ennuyeux autant que la pluie. |
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Mais Iris ouvre son anneau |
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On peut réintégrer sa chambre |
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Pour réchauffer sa pâleur d'ambre… |
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— Et bonsoir, Monsieur Piano ! |
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