| II |
| CHAPELLE BLANCHE |
| PUÉRILITÉS ET ENFANTILLAGES |
| XXXIX |
| INDULGENCE PLÉNIÈRE |
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Car l'enfance tient lieu de foi.
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V. H.
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Sur le seuil de l'église, humble catéchumène, |
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S'agenouille l'aïeule au front parcheminé. |
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Or, ses enfants étant au travail, elle amène |
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Leur fillette qu'émeut le chœur illuminé. |
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C'est le mois de Marie ; en pieuses volutes, |
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Aux spirales d'encens, des chants mêlent leurs traits ; |
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De séraphiques voix, douces comme des flûtes, |
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Font croire aux exilés que le Ciel est plus près. |
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Autour du grave accent grimpe l'accent gracile ; |
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Comme un lierre, s'enroule aux basses, le dessus ; |
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On dirait un assaut de bergers de Virgile |
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Lorsque son vers se hausse et présage Jésus. |
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Tel un vol de ramiers près d'un nid de mésanges ; |
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Le roucoulement tendre et le céleste essaim ; |
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Un peu de Cupidon se mêle au chœur des anges, |
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Et l'accent des Éros au vol de l'Esprit-Saint. |
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L'aïeule, par la vie, à l'ombre accoutumée, |
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Doigts rompus à se joindre et genoux à plier, |
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En une marmottante extase est abîmée, |
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Sous la propice nuit que projette un pilier. |
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Firmament ponctué de l'étoile du cierge, |
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Elle admire l'autel qui veut bien dans son pleur |
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Se refléter, avec la splendeur de sa Vierge |
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Qu'enguirlande à l'envi l'astragale ou la fleur. |
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Sa gentille compagne, auprès d'elle, copie |
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D'abord très gauchement l'allure du Saint Lieu, |
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Peu à peu se regimbe, erre, bruit, pépie, |
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Et se croit, comme oiseau, chez soi, chez le Bon Dieu. |
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Elle escalade un banc, se mire en l'eau bénite, |
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Rit de voir s'y creuser les voûtes à l'envers ; |
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N'écoute pas du tout la parole d'élite |
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Que le prédicateur fait sonner comme un vers. |
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Et voici qu'elle va de chapelle en chapelle, |
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Levant son pur front blanc de clairs cheveux nimbé, |
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Vers tous les bienheureux dont sa voix haute épèle |
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Les noms, sur le cartouche, ou le vitrail plombé. |
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La vieille, vainement, en son hymne attardée, |
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Rejoint les petits doigts, tord les petits genoux ; |
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La posture pieuse est à peine gardée |
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Par eux, le temps de dire : « Ayez pitié de nous ! » |
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Calme-toi, bonne aïeule, et reprends ta prière. |
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Car ta petite-fille, en somme, n'a fâché |
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Ni l'archange Michel à l'allure guerrière, |
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Ni l'altière Judith au courroux relâché. |
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Même les très vieux Saints, d'âme rébarbative, |
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A l'auréole éteinte, aux halos d'ors ternis, |
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Pardonnent ; et de cette innocence fautive |
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Sourit, entre ses mains, le chef de Saint-Denis. |
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Et les anges joufflus, les séraphins gothiques |
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L'approuvent de leur niche et lui donnent raison ; |
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Elle n'a, pour chanter, nul besoin de cantiques. |
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Tout son blond petit être étant une oraison. |
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