| II |
| CHAPELLE BLANCHE |
| PUÉRILITÉS ET ENFANTILLAGES |
| XXXVII |
| INFANTILLAGE |
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Je vous revois encore, avec votre air d'idole, |
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Sous des colliers de jade et de coraux divers… |
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— L'avant-dinée en juin mêlait sa farandole |
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D'arômes nébuleux au-dessus des prés verts. |
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Le sourd bourdonnement des heures finissantes |
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De la chaude journée, en l'air, faisait stagner, |
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Sur l'herbe vaporeuse et tout autour des plantes, |
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Comme un rinforzando de choses bruissantes |
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Ainsi qu'en un lointain orchestre de Wagner. |
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Fillette descendue avec l'Institutrice |
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Pour le dîner d'été qui, sous le jour, a lieu, |
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Vous en attendiez l'heure, heureuse, et protectrice |
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De vos blancs organdis, qui se teintaient de bleu. |
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Le sable crépitait sous la peau purpurine |
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De vos gentils souliers d'un rouge de glaïeuls ; |
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Et le bouillonnement de votre pèlerine |
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Étoilait d'un faux air lointain de ballerine, |
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Le creux diminuant du couvert de tilleuls. |
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Sous l'allée allongée en tuyau de lorgnette, |
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Sur la rayure d'or des sables ratissés, |
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Vos petits pieds mettaient un bruit de castagnette |
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Qui s'éloigne… — et des pas toujours rapetissés. |
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Craignant d'ébouriffer un brin de votre natte, |
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Avec votre teint fin comme un papier de riz, |
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Vous étiez bien ainsi la petite magnate |
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Qui doit après dîner jouer une sonate, |
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Dans les campagnes des environs de Paris. |
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Vous étiez bien ainsi la déesse vermeille |
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De ce jardin correct et propret comme vous, |
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Dont les bois en charmille et les fleurs en corbeille, |
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Pas plus que vos cheveux en tresse n'étaient fous. |
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L'enfantine Cybèle et la puérile Flore |
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Dont les jardins anglais, tristes, avec bonheur, |
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Font, parmi la nature épouvantée, éclore, |
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En feuillages soumis, souples, multicolores, |
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D'énormes fleurs de lys, d'immenses croix d'honneur. |
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Dans l'atmosphère heureuse où la plainte s'étouffe |
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D'insectes et d'oiseaux de rayons pénétrés, |
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Sous l'empois maintenu de la jupe qui bouffe |
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Et l'art inviolé des cheveux, vous rentrez |
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Ôter votre chapeau de paille de Manille ; |
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Cependant qu'aux rameaux que point vous n'atteigniez, |
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Pour vous faire un collier à l'odeur de vanille, |
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Nous avions récolté cette fleur en chenille |
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Qui met sa grappe blonde aux bras des châtaigniers. |
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