| II |
| CHAPELLE BLANCHE |
| BERCEUSES |
| XXVI |
| CHANDE |
| Le visaige historié comme un bât de mulet ; |
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RABELAIS.
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Elle était la Mère aux Zouaves . |
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C'est ainsi qu'elle se nommait |
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Elle-même. Elle aimait les braves, |
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Les cocardes et le plumet. |
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L'Esplanade des Invalides |
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Lui fournissait des contingents |
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De clients zélés et solides, |
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Et de toutes sortes de gens. |
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Elle était marchande d'oranges, |
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De pain d'épices, de croquet, |
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Et de pipes en sucre étranges, |
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D'orge et de pomme, — mastroquet |
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Du coco, que hait la cocotte, |
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Mais qu'aime le promeneur lent ; |
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Et qu'un flâneur en redingote |
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Parfois sirote, vieux chaland. |
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Cocos de fin bois de réglisse |
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Sévèrement édulcorés, |
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Et dont parfois font leur délice, |
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Même des messieurs décorés ! |
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Mais, les heureux jours d'exercices, |
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Il faut voir zouave et turco |
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Venir là, faire les narcisses, |
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Et se mirer dans ce coco. |
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La petite baraque verte, |
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Deux fois grande comme un tonneau, |
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Bien établie et bien couverte |
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— Je ne boirai plus de ton eau ! |
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Sans rien du velours d'Isabelle, |
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Bouquetière du Jockey-Club, |
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Captait pourtant la ribambelle. |
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En ce temps-là — du petit Bob. |
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On eût dit, sous le vert qui beugle, |
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Aux quatre vents, de son auvent, |
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Comme un grand abat-jour d'aveugle, |
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Sur le museau d'un chien savant. |
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Je revois l'épaisse carafe, |
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Au goulot bouché d'un citron ; |
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Et le jouet au dur paraphe, |
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Le carton et le quarteron. |
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On n'y vendait que des oublies |
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Oubliés, des seaux dévernis, |
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Ballons crevés, choses remplies |
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De mille prestiges ternis. |
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Mais la marchande, mais la Chande
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De ce poussiéreux patatras, |
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Seule allèche, seule achalande |
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Sous les cornes de son madras. |
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Ce vieux Diogène femelle. |
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Qui, dans sa barbe d'acajou, |
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Perpétuellement grommelle, |
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A tout l'attrait d'un vieux joujou |
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Angélique et diabolique, |
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Plus pain d'épice que ses pains |
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D'épices même, où l'angélique, |
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Et l'amande furent copains. |
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C'est une babouine, une sphynge, |
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Un je ne sais quoi d'oublié |
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Entre la sorcière et le singe, |
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Dans un coin de Paris, plié. |
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Elle n'a plus nul idiome, |
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Elle est idiote à moitié ; |
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Elle représente un vieux gnome, |
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Qui fait peur et qui fait pitié. |
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Mais les dames poudrerizées, |
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Qui vendent des bonbons sucés, |
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Dans les champs des Champs-Élysées, |
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N'ont pas le quart de son succès. |
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Adossée à son terrain vague |
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Dont on la chasse en bâtissant, |
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Ainsi que l'arche sur la vague |
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Sa coque va reparaissant. |
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Sa coquille de vieux mollusque ; |
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Sa coque où règne le coco |
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Et qu'égaie une tache brusque |
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De turban ou bien de shako. |
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Un jour la boutique-guérite, |
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Pourtant se ferme à nos deux sous, |
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Guérie aussi la marguerite, |
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Bonne nuit, la mère aux zouzous ! |
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Paix à ton nom, vieille lanterne ! |
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Nulle part on ne vendra plus |
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De pain d'épices aussi terne, |
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De bonbons aussi révolus. |
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Te voilà rendue à l'espace |
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Avec tes lots contemporains |
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De gâteau qui jamais ne passe, |
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Et tes anis, perfides grains ; |
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Toutes ces poudreuses retapes, |
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Poire tapée et pruneaux gris |
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Qui te suivaient dans tes étapes, |
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Amis fidèles, mais aigris ; |
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Ton antique fond de boutique |
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Et tes massepains endurcis, |
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Et dont peut-être la pratique, |
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De par un éternel sursis, |
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Doit te retrouver, après trêve, |
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Au mur des cieux où sont les siens, |
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Vendeuse de joujoux de rêve, |
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Et de cocos ambrosiens ! |
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