| II |
| CHAPELLE BLANCHE |
| BERCEUSES |
Soudain sa tiare
Prend feu comme un phare
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Sa main qui l'arrache
A son front s'attache
Et brûle avec lui.
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Les Orientales .
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à M. Jean RICHEPIN.
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| XXV |
| POTINÆ |
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Faut-il, hélas ! que tout périsse ? |
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Où vont les rubans de nourrice |
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Quand c'est fini des nourrissons ? |
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Ces rubans au vol long et large |
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Qui semblent d'un navire au large |
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Les voiles pleines de frissons. |
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Ces rubans qui font irisées |
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Les terres des Champs-Élysées |
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Dont le banc aime à s'en fleurir ; |
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Et qu'on voit en folles couronnes, |
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Autour du front des Beauceronnes, |
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Et des Bourguignotes courir. |
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Ces rubans dont les exégèses |
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Sont, par les loueuses de chaises, |
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Refaites de coques en plis ; |
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Et que les vendeuses d'oublies. |
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De réminiscences remplies, |
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Sauront préserver de l'oubli. |
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Ces rubans formant des coiffures |
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Qui semblent pleines de levures |
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Et paraissent un chapiteau ; |
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Ruchés pots-pourris éclectiques |
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Dont les compromis esthétiques |
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Errent du hennin au gâteau. |
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Ces rubans arrangés en tourte, |
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Dont la comète semble courte |
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Quand elle s'éteint sur le sol ; |
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Et qui déterminent les castes |
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Par ombelles plus ou moins vastes |
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Du champignon au parasol. |
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Ces rubans, par flots, par orgie |
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Sans nom, sans étymologie, |
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Sans précédent et sans raison. |
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Que la payse s'évertue |
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A porter, comme une tortue |
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Porte sur son dos sa maison. |
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Ces rubans dont la résultante |
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Sans doute est d'étendre une tente |
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Portative, un toit vermillon |
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Sur. le nez du bébé qui tette, |
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A l'abri du kiosque-tête |
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De sa nourrice-pavillon. |
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Ces rubans, couleur confiture, |
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Par qui l'accident de voiture |
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Est quelquefois déterminé, |
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Mais que l'on voit sur un refuge |
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Surnager, ainsi qu'un déluge |
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Est par une arche dominé. |
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Ce ruban qui prend à l'élytre, |
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Au fez, au turban, à la mitre, |
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A la tiare, au pschent doré, |
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Pour en faire ce bonnet vôtre, |
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Le bonnet rond, rond comme l'autre, |
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Le bonnet carré fut carré. |
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Ces rubans, qu'à cela ne tienne, |
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Qui font travailler Saint-Étienne |
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Et des légions de canuts |
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Dont le cœur, rempli d'anathème |
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Pour tes patronnes, au moins t'aime |
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O troupeau de reines Canuts. |
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Car, hélas ! un jour, si, traîtresses, |
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A l'exemple de vos maîtresses |
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Qui désertent par million, |
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Pour une mode qui nous lèse |
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Et donne des faux airs d'Anglaise |
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Aux dames même de Lyon ! |
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Comme ces mamans rien-qui-vaille, |
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Si vous reniez soie et faille, |
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Nous, métiers, que deviendrons-nous |
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Quand vous trouverez surannées |
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Vos caboches enrubannées, |
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Qui nous nourrissent, ô nounous ? |
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Mais quand elles vont vers leurs chaumes |
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Redemander à d'autres mômes |
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De quoi retourner à Paris, |
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Que font dans l'ennui de l'armoire |
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Ces rubans de soie et de moire |
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Qui ressemblaient à des paris ? |
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Car elles remportent par aunes, |
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Par empans, par pans et par zones, |
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De ces rubans désorbités, |
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Par stades, milles, verstes, lieues |
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Roses, lilas, jaunes et bleues, |
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Spectres solaires débités. |
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Mais, pour une autre nourriture, |
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Quand elles vont donner pâture |
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A de petits Lutéciens, |
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Jamais leur chef ne rapatrie |
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Au cher Palais de l'Industrie |
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Les diadèmes anciens. |
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Et, définitivement sèches, |
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Quand au foyer, revêches, rèches, |
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Ramenant de nouveaux rubans |
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Bons à faire mourir d'envie, |
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Elles viennent finir leur vie |
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Au pas des portes, sur leurs bancs ; |
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Lorsque, porteuses de cagnottes. |
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Beauceronnes et Bourguignotes |
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S'en retournent vers leur pays, |
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Quel est le sort des bandeaux amples |
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Qui s'élevaient comme des temples |
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Devant nos regards ébahis ? |
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Bandeaux qui sur les pèlerines |
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Épanchaient leurs fleurs purpurines ; |
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De tous les feux, de tous les tons, |
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Et dont aimaient l'ardeur qui bouge |
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Les débitants de ballon rouge |
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De cerceaux et de mirlitons. |
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Jamais plus, pour aucuns dimanches, |
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Rien n'en palpite sur leurs manches |
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Ni sur celles de leur marmot ; |
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C'est affaire entre elle et leur coffre, |
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Et Dieu lui-même, à qui je l'offre, |
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N'est pas du secret de ce mot. |
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A moins que, gardant pour la pierre |
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Et la nuit du fond de leur bière |
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La bandelette aux tours soyeux, |
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Le Seigneur bon n'ait fait des limbes |
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Pour l'éternité de ces nimbes |
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Dérisoires, fous et joyeux ! |
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