| IV |
| CHAMBRE OBSCURE |
| NÉNIES |
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A Henry BATAILLE.
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| CLX |
| ANCILLA |
Et la vieille Ursule qui me portait enfant
sur ses bras, elle y est aussi enterrée, et un
rosier pousse sur sa tombe. Elle aimait tant
l'odeur des roses dans sa vie, et son cœur
n'était que douceur et parfums de roses.
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HEINE.
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Hélas ! que j'ai trouvé tristes, et solennelles, |
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Devant nos vains soupirs, devant notre effort vain, |
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Les heures qui, pour moi, sonnaient, avec ta fin, |
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L'irrémissible fin des choses maternelles ! |
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O pauvre Marguerite, ô la chère servante, |
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Esprit si magnanime et cœur si simple ! adieu ! |
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Toi qui dans ce bas monde étais assez savante, |
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Parmi les hommes, douce, et droite devant Dieu. |
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Pas un détour lointain, de ma vie enfantine, |
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Où ton regard ne luise en mon frêle univers ; |
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Car tu fus celle que l'existence destine |
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A dispenser la joie en gardant les revers. |
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Oh ! si tu m'as aimé de cette bonté tendre, |
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Toi dont je clos les yeux en ce cruel départ, |
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C'est que des yeux, par toi fermés, t'ont fait entendre |
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Le testament muet du maternel regard. |
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Comme tu l'as remplie en mère, cette tâche |
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De mère, — ce mandat, comme tu l'as rempli ! |
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Et comme tu le vas restituer, sans tache, |
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Ainsi qu'à Dieu tu rends ton âme, sans un pli. |
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Telle, dès ton jeune âge incertain de sa route, |
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Tu greffas sur le nôtre un destin isolé, |
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O toi, dont la richesse, à cette heure, était toute |
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Un écheveau de fil par l'aïeule filé. |
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Donc, ce que l'on soutient, en échange, ragrée ; |
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Donc, ce que l'on aida, pour l'aide se fait mûr ; |
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Et, du lierre accueilli, la maille enchevêtrée |
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Que le mur appuya, consolide le mur. |
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Cependant, loin du bruit, joyeuse ? — non, paisible, |
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Et, du présent terrestre, au céleste avenir, |
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Ainsi, se partageait ton royaume visible : |
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Quelques fleurs à soigner, quelque geste à finir. |
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Les fleurs : tu les aimais ! les faibles, les petites, |
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Surtout, je m'en souviens, pensée et réséda ; |
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Mais, dans ton frais oubli fermé de clématites, |
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Le mal vint te chercher encore, et t'obséda. |
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Quand tu vis qu'il fallait quitter cet humble songe, |
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Oh ! je souffre en comptant les douleurs de ton soir ! |
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Car le goût du bonheur faiblement se prolonge |
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Et l'on voudrait toujours encore un peu surseoir. |
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Était-ce donc beaucoup demander, cette trêve |
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Dans cet abri modeste, à l'horizon borné, |
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Pour celle qui jamais n'a pu rêver son rêve |
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Sans le voir aussitôt ou maudit ou mort-né ? |
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Alors, ayant compris que c'est grâce impossible |
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Que fixer, un instant, ce qui fuit sans retour, |
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Docile, résolue à demeurer la cible, |
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Elle s'est renfermée en son rôle d'amour ; |
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Et, nous voyant moins forts qu'elle contre l'atteinte |
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Suprême, noblement, ferme, sans se leurrer, |
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Elle nous exhortait d'une parole éteinte |
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Qui demandait pardon de nous faire pleurer. |
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O bonne, ô sainte, ô juste, ô chère, ô digne femme ! |
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Toi qui tenais la clef de mes pensers meilleurs, |
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Toi qui ne pouvais croire à rien qui fut un blâme, |
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Quand tu meurs, ô vertu, je m'explique mes pleurs. |
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La résignation de ton lent sacrifice |
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Redescendra sur nous en vive charité ; |
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Que ce soit donc ta gloire et le nouveau service |
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Qui par ton dévouement te sera mérité. |
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Si jamais, dans la nuit épaisse où tu m'oublies, |
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J'ébauche quelque bien au hasard de mes pas, |
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De ces mains, par la tienne, aux douceurs assouplies, |
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C'est que tu les conduis encore de là-bas ! |
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Hélas ! que j'ai trouvé tristes et solennelles. |
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Devant nos vains soupirs, devant notre effort vain, |
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Les heures qui, pour moi, sonnaient, avec ta fin, |
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L'irrémissible fin des choses maternelles. |
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